No cantaba para agradar a los otros
cantaba por gusto
por necesidad
por pasión
Cada día cantaba y tocaba,
desafinado, arrítmico,
pero mientras lo hacía
veía al cielo
Sentía lo que cantaba
No lo hacía bien porque
fuera virtuoso
Lo hacía bien
porque lo hacía lo mejor
que podía
Alguna vez cantó para alguien
alguna vez pensó que
su canto le importaba a ella
Él no la buscó
ella se acercó
Pensó en algún momento
que no necesitaba más oyentes
con ella le bastaba
De buenas a primeras
ella se fue
Y él siguió cantando
Pero ahora
cada que lo hacía
lloraba hacia adentro
No obstante
seguía tocando
seguía cantando
Alguna vez pensaron
que su música era obscena
que mirar al cielo o cerrar
los ojos significaba que estaba loco
Lo apedrearon
rompieron su guitarra
y le cortaron la lengua
Ahora mendiga por las calles
lleva una lata con unas piedras
y lleva un ritmo mientras camina
Esa es su música
Y si alguien le da una moneda
y mira sus ojos
No se ve rencor en ellos
si acaso
una mirada triste
y de amor a la vez
Una mirada del que amó
a los que no quisieron
ser amados
a los que ni siquiera
supieron dejarse amar
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